В поисках любви - Страница 69

— Ты поможешь мне найти тайник? Ты ведь знаешь, где он, правда? — говорю с ней не оборачиваясь. Верю — она ответит. — Помоги мне.

Ей холодно, я знаю это. Безжалостные монстры выдернули ее из мира солнца. Бросили туда, где остывшая кровь ни за что не согреет замершего тела. В мир живых…

— Ты такой же, как они.

Детский голос заползает под одежду волнами озноба. Боже…Неужели мир мертвых так близко?

— Вы все предали меня. Оставили умирать одну. Кинулись искать любовь, которая всегда была рядом с вами. А когда вернулись, она превратилась в ненависть.

— Ты не демон, ведь так?..

Краем глаза цепляю ее неясный силуэт. Вижу белое пятно больничной пижамы…

— Он жил во мне, пока я была ему нужна.

— Как ты можешь быть здесь? Как можешь проникать в мир живых?

— Я есть эта комната. Ее сердце. Она моя жизнь. Но мне так холодно в ней…так грустно. Я осталась совсем одна, никто больше не приходит и не рассказывает историй. Отец умер, и я хочу освободиться из этой тюрьмы.

— Это ты его убила?

Смеется.

— Я любила его. Каким бы жестоким он не был. И даже после того, как он встретил Оксану, я не переставала его любить. Она не была мной, я это знала. Рано или поздно отец бы это понял. Глупая, тогда я не догадывалась, что он пытался меня отпустить…Скажи мне, такое возможно? Он бы отпустил меня, если бы все сложилось иначе?

— Не отпустил бы. Никогда. Прости…

Она молчит, а я не знаю, что еще сказать. Скоро все закончится. И время сгладит острые углы недосказанности.

— Я помогу тебе…

Наконец говорит она, и я слышу, что она плачет.

— Вы все считали меня чудовищем, и, наверное, были правы. Но забыли, что сами во много раз хуже. Забыли, что это из-за вас я стала такой…Я помогу тебе, если ты поможешь.

— Что нужно делать?

— Когда получишь ответы, какими бы они ни были, ты сожжешь эту комнату. Хочу согреться и… перестать быть.

— Перестать быть?

Слышу шелест больничной пижамы.

— Перестать быть частью этих стен. Частью мира, которого больше нет.

— Я помогу тебе.

— Тогда смотри.

Оборачиваюсь и вижу, как с книжного шкафа, одна за другой, на пол валятся книги. Они раскрываются и шуршат листами. Превращаются в уродливых птенцов, вывалившихся из гнезда.

Подхожу ближе. Невидимые руки с силой сметают книги с полок. Ненавидят. Торопятся уничтожить все в этой комнате. Оставить от нее только выгоревшие стены.

— Ну конечно…

Я мог бы догадаться и сам. Волшебник спрятал тайник за шкафом. Врезал его в стену и запер на ключ. Заглушил правду тоннами чужих мыслей. Чтобы ее стонов не услышал больше никто…

Поднимаю серый ключик к глазам. Исцарапанные бороздки просятся в лоно замка. Как и в мире людей, в холодном мире металла, есть только две составляющие единого целого. Они ищут друг друга долгую жизнь. Но когда воссоединяются — на свет рождается истина.

Хватаюсь за край шкафа и одним толчком опрокидываю его на пол. С грохотом, он падает на гору книг. Накрывает ее, словно птица-мать, вернувшаяся к гнезду слишком поздно. Весь выводок погиб, а хищники с желтыми глазами уже подобрались к трупам, капая голодной слюной.

Дверь сейфа висит на стене, будто неудачная картина. Ошибка мастера, которую он спрятал от посторонних глаз. Потому что внутри неприметного холста таится безумие, посещающее художника по ночам. Он знает, что внутри него живет зверь, но никогда не расскажет об этом. Не откроет своих кровавых тайн.

Наступаю на спину шкафу, проламывая фанеру. Ключ чиркает по металлу и проникает внутрь замка. Проворачиваю его, слушая громкие щелчки. И со скрипом открываю дверцу.

Внутри лежит кипа картонных папок с делами, несколько пачек денег и черный револьвер с коробкой патронов. Осторожно вынимаю оружие и проверяю барабан. Пустые каморы глядят на меня с холодным безразличием. Засовываю пистолет в карман пальто. Вместе с патронами.

Кого я должен убить?

Откидываю деньги в сторону. Золото поработило весь мир, но не меня. Забираю дела и возвращаюсь к столу. Сметаю с него все, кроме лампы. Монитор повисает на проводах. Как высохшая в паутине муха.

На первой папке, перевязанной черной шнуровкой, надпись.

«Афганистан. 1979 год»

Рву истлевшую веревку и открываю пахнущие пылью страницы. Их много, но все они аккуратно подшиты. Обычно так поступают с завершенными делами…

Читаю рукописную вязь, щурясь от тусклого света.

«Враждебная страна, похожая на выжженную пустыню. Другой мир, в который мы вторглись, пытаясь навязать свои идеалы. Не понимая, что увязнем в кровавом болоте по самое горло. Потом, много лет спустя, эту войну назовут ошибкой, а героев предпочтут забыть.

Десять долгих лет борьбы с собственными тенями. Я был там. Я все это видел…»

Протираю глаза. Строчки прыгают, кривятся. Ускользают от меня, стекая чернилами по желтой бумаге.

«…Я знал, чем все это закончится. Когда я работал с солдатами, вернувшимися из боя, я видел это в их глазах. Дым войны. Он никогда не отпустит их. А дрожь в руках останется навсегда. От этой крови нельзя отмыться. А от памяти — избавиться. Это проклятие на всю оставшуюся жизнь, и только дураки могут гордиться тем, что убивали. Но это война…Место, где человек превращается в зверя. Страшная пропасть, куда мы всем миром так боимся упасть. Мне не дано было видеть, что случится со страной, но я видел, что случится с ее сынами.

Дети войны. Мне так вас жаль. Здесь вы оставите все то, о чем так сильно мечтали. Вернетесь домой мертвыми, даже если не погибнете от пуль. Ненависть этих мест опустошит вас. Выжжет изнутри…»